день 5: одиночество

[Солнце Нового Мира]

AU на мультфильм "Хранители снов". Кроссовер не ставлю, ибо от мультика остались только должности и привязки к сюжету.
Автор знает, что упорот, автору нравится.

"Одиночество", Ло (Кромешник)/Санджи (Джек Фрост)
2465 слов, мини

— Под кро­ватью ни­кого нет, до­рогая, — го­ворит ус­тавшая мать сво­ей до­чери. Она ос­та­нав­ли­ва­ет­ся на по­роге и пре­дуп­режда­ет: — Я вык­лю­чаю свет.

— Мам, нет! Он прав­да есть, прос­то пря­чет­ся! В шка­фу и под кро­ватью, он сту­чит­ся в ок­но…

Мать тя­жело взды­ха­ет.

— Мне жаль, что мы с от­цом пу­гали те­бя Бу­гимэ­ном. Его не су­щес­тву­ет, те­бе не­чего бо­ять­ся. Так что спи. Доб­рой но­чи.

Она ухо­дит, по­гасив, как и обе­щала, свет, а де­воч­ка ис­пу­ган­но вжи­ма­ет го­лову в пле­чи и на­тяги­ва­ет оде­яло до са­мых бро­вей. Взрос­лые ни­ког­да не ве­рят. Сколь­ко раз де­воч­ка го­вори­ла ма­тери, что в шка­фу ко­пошит­ся не моль, а жи­вые те­ни, сколь­ко про­сила ос­тавлять ноч­ник в ви­де сер­дца вклю­чён­ным на ночь, всё без тол­ку. Ма­ма не ви­дит вы­сокой ху­дой те­ни, что каж­дую ночь по­яв­ля­ет­ся у из­го­ловья кро­вати и скло­ня­ет­ся над ней, слов­но пы­та­ясь об­нять. Ма­ма не слы­шит скри­па по­ловиц, жут­ко­го сту­ка скрю­чен­ны­ми блед­ны­ми паль­ца­ми в стек­ло, вкрад­чи­вого шё­пота из-под кро­вати. На­вер­ное, ког­да она са­ма бы­ла ма­лень­кой, то бо­ялась тем­но­ты ни­чуть не мень­ше, мо­жет да­же боль­ше, пря­талась под оде­ялом или про­силась спать к сво­им ро­дите­лям. Но те­перь ей и в го­лову не при­ходит, как страш­но ле­жать и чувс­тво­вать на се­бе чей-то прис­таль­ный взгляд.

Де­воч­ка жа­лоб­но спра­шива­ет у тем­но­ты:

— Ты за­берёшь ме­ня?

Тем­но­та удив­лённо из­ги­ба­ет­ся, сме­ёт­ся не­весе­ло.

А мо­жет, это ве­тер из при­от­кры­того ок­на за­дева­ет за­навес­ки и до­носит го­лоса из со­сед­не­го до­ма.

Де­воч­ка нак­ры­ва­ет­ся с го­ловой, при­жима­ет к се­бе плю­шево­го бе­лого мед­ве­дя, на­де­ясь на его за­щиту, и за­быва­ет­ся тя­жёлым, бес­по­кой­ным сном. Ей снят­ся кош­ма­ры.

На стек­ле вдруг по­яв­ля­ет­ся из­мо­розь. Иней зах­ва­тыва­ет пядь за пядью, ри­су­ет при­чуд­ли­вые узо­ры, а за­тем ок­но бес­шумно рас­па­хива­ет­ся, впус­кая мо­роз­ный воз­дух и сот­канную из ты­сяч сне­жинок фи­гуру.

Ноч­ной гость си­дит на по­докон­ни­ке, не­доволь­но гля­дя на при­та­ив­ши­еся в уг­лах те­ни. Они за­та­ились, вы­жида­ют. Ес­ли прис­лу­шать­ся, мож­но ус­лы­шать кро­ме сип­лых вздо­хов де­воч­ки, ед­ва за­мет­ный ше­лест — это пе­реп­ле­та­ют­ся под кро­ватью те­ни, сте­ка­ют­ся в од­ну плот­ную и неп­рогляд­но-чёр­ную кляк­су. По сте­не сколь­зит са­мая гус­тая, чёр­ная тень, нак­ло­ня­ет­ся к де­воч­ке, но рез­ко вски­дыва­ет го­лову и ус­ме­ха­ет­ся. Ос­трая про­резь рта рас­се­ка­ет ли­цо поч­ти на­попо­лам.

— Сей­час моё вре­мя, — шеп­чет тем­но­та об­манчи­во при­вет­ли­во. — И я не де­лаю ни­чего пло­хого. Прос­то смот­рю её сны. Они до­воль­но за­нима­тель­ны, ес­ли ты хо­чешь знать.

— Ты пу­га­ешь юную ле­ди, — зло бро­са­ет ноч­ной гость и од­ним плав­ным дви­жени­ем пры­га­ет на те­невые кляк­сы. Они ис­пу­ган­но от­ша­тыва­ют­ся от его ног, жмут­ся поб­ли­же к кро­вати и сво­ему хо­зя­ину, скла­дыва­ют­ся то в още­рив­ше­го пасть пса, то в ги­гант­ско­го па­ука, то в жут­кие ког­тистые ру­ки.

— По­верь, ме­ня пи­та­ет не толь­ко её страх, — речь те­ни слад­ка и тя­гуча, в ней не слыш­но ни нап­ря­жения, ни опас­ки. Он слов­но не за­меча­ет уг­ро­жа­юще­го си­него све­чения от по­соха со­бесед­ни­ка, ярос­ти в гла­зах, хо­лода, что мед­ленно за­пол­за­ет под оде­яло к ре­бён­ку. Ду­хи, как они, не чувс­тву­ют хо­лода, го­лода, бо­ли. Им не­ведо­мы че­лове­чес­кие чувс­тва, они мо­гут их толь­ко ими­тиро­вать… И лишь страх на­ходит ла­зей­ки в их ду­ши. По­рой са­мые не­веро­ят­ные.

— Ты то­же бо­ишь­ся, Сан­джи-я. На­секо­мые, я прав? Не­уже­ли ты хо­чешь, что­бы твой са­мый страш­ный кош­мар стал ре­аль­ностью?

Тень от­лепля­ет­ся от сте­ны на­рочи­то мед­ленно. Ру­ки об­ре­та­ют плот­ность, гла­за мяг­ко свер­ка­ют в по­лум­ра­ке рас­плав­ленным зо­лотом. Им по-преж­не­му пу­га­ют де­тей, и пусть не все уже бо­ят­ся тем­но­ты, нас­то­ящий Мас­тер Кош­ма­ров спо­собен по­доб­рать для каж­до­го что-то своё. Ин­ди­виду­аль­ное ви­дение, от ко­торо­го во­лосы вста­нут ды­бом.

— Не тро­гай де­воч­ку, — с по­тол­ка на тон­кой ни­ти па­ути­ны спус­ка­ет­ся па­ук и хва­та­ет­ся ла­пами за тол­стов­ку Сан­джи. За ним па­да­ют ещё и ещё, це­лое жи­вое мо­ре па­уков, ко­торое об­лепля­ет Сан­джи во­лосы, ли­цо, за­бира­ет­ся в уши и рот. От кри­ка удер­жи­ва­ют чу­жие креп­кие ру­ки; его во­локут прочь от ком­на­ты де­воч­ки, на­пуган­ной дос­та­точ­но, что­бы счи­тать ноч­ную охо­ту удач­ной. Па­уки ис­че­за­ют, раз­ле­та­ют­ся чёр­ны­ми ни­тями и сли­ва­ют­ся с длин­ным пла­щом Кро­меш­ни­ка. Все­го лишь ил­лю­зия, воп­ло­щение по­та­ён­ных, тща­тель­но скры­ва­емых ото всех стра­хов. Сан­джи бе­сит эта ма­нера Ло из­де­вать­ся над ним, ко­лоть в у­яз­ви­мые мес­та и раз­во­дить пос­ле ру­ками, мол, а я же пре­дуп­реждал. И ещё силь­нее раз­дра­жа­ет та­кое неб­режное от­но­шение. Буд­то бы он пус­тое мес­то! Впро­чем, так оно и есть…

На кры­шу Сан­джи при­зем­ля­ет­ся сам: сколь­зит по тон­ко­му слою ль­да, ку­выр­ка­ет­ся в воз­ду­хе и за­мира­ет сгус­тком нап­ря­жения на печ­ной тру­бе. На­вер­шие по­соха уты­ка­ет­ся пря­мо в грудь Ло, но тот выг­ля­дит не­воз­му­тимо и спо­кой­но, как обыч­но. Кон­чи­ком паль­ца отод­ви­га­ет по­сох в сто­рону, ска­лит ос­трые зу­бы и иро­нич­но из­ги­ба­ет бровь. В ис­кусс­тве не­мой ре­чи он мог со­рев­но­вать­ся с Пе­соч­ни­ком, но они ус­пешно из­бе­га­ют друг дру­га уже лет пять­сот, не мень­ше. Слиш­ком по­хожие сфе­ры вли­яния, а по­беди­тель мо­жет быть толь­ко один.

— Твой страх гор­чит, — го­ворит вдруг Ло не­понят­но за­чем. — Я чую его за нес­коль­ко миль. Он та­кой силь­ный и тер­пкий, а ещё ле­дяной, что у ме­ня сво­дит зу­бы.

— Я те­бя не бо­юсь.

Ло по­жима­ет ос­тры­ми пле­чами, уса­жива­ет­ся на кры­шу, скрес­тив но­ги, и хло­па­ет по че­репи­це ря­дом с со­бой.

— Ме­ня — нет. Но то­го, что я де­лаю. Или мо­гу сде­лать. За­бав­но, не на­ходишь? Мы уже столь­ко лет зна­ем друг дру­га. Не­уже­ли ты до сих пор не при­вык?

Сан­джи хо­чет­ся соз­дать под Ло це­лое ле­дяное озе­ро и пос­мотреть, как вы­сокая, но креп­ко сло­жен­ная фи­гура рас­пя­той лас­точкой ле­тит пря­мо в суг­роб. На­вер­ня­ка он бу­дет от­плё­вывать­ся и ру­гать­ся так, что во всём квар­та­ле по­гас­нут фо­нари и пе­рего­рят те­леви­зоры. Са­мо Зло во пло­ти, тот, чь­им име­нем пу­га­ют до сих пор, он тер­петь не мо­жет по­падать в не­лепые или глу­пые си­ту­ации. Сан­джи ни ра­зу за сот­ни лет не слы­шал его сме­ха, не ви­дел ве­сёлых искр в гла­зах. Мо­жет, Тра­фаль­гар Ло, или, как его на­зыва­ют лю­ди, Кро­меш­ник, вов­се не уме­ет сме­ять­ся и ду­рачить­ся.

По ста­тусу не по­ложе­но.

— К те­бе слож­но при­вык­нуть. И во­об­ще, на­зови хоть од­ну при­чину, по ко­торой я не дол­жен те­бя за­моро­зить или ски­нуть с кры­ши. Мы ведь вра­ги.

Да, они по­беди­ли — дав­но, во­семь лет на­зад. Или де­сять? Сан­джи дав­но по­терял счёт вре­мени. Для не­го не­дели дли­лись се­кун­ду, а ме­сяца — нес­коль­ко уда­ров сер­дца, за ко­торые столь­ко все­го мож­но ус­петь! Он ку­пал­ся в ле­дяных се­вер­ных вет­рах, пил тёп­лые юж­ные и ку­выр­кался на­пере­гон­ки с вь­юга­ми и ме­теля­ми над зас­не­жен­ны­ми бес­край­ни­ми рав­ни­нами. У не­го не бы­ло до­ма в при­выч­ном лю­дям по­нима­нии это­го сло­ва, и дру­зей то­же не бы­ло. Прин­цип жиз­ни «раз­вле­ки се­бя сам» ра­ботал бе­зот­казно и по­ка что Сан­джи всё ус­тра­ива­ло. Лишь бес­при­чин­ная грусть ох­ва­тыва­ла иног­да и ещё страх — но при­роду его он по­нимал нам­но­го ху­же, чем Ло, си­дящий ря­дом и пи­лящий взгля­дом Лу­ну.

— Кто прош­лое по­мянет… Я вы­пол­няю свою ра­боту, ты — свою. Хо­тя, су­дя по тво­им за­бавам, ты по­нятия не име­ешь об от­ветс­твен­ности и серь­ёз­ности.

Ло обо­жа­ет по­учать. Что ни спро­си — ус­лы­шишь лек­цию и под­робный раз­бор все­го, что ты ког­да-ли­бо сде­лал или не сде­лал. Бо­лее по­мешан­но­го на сво­ей су­ти су­щес­тва най­ти слож­но. Да­же Се­веря­нин весь год мо­та­ет­ся по ми­ру, ски­дывая ра­боту на эль­фов и й­ети, а его праз­дник один из са­мых важ­ных для де­тей. Иног­да Сан­джи ис­крен­не не по­нима­ет, по­чему Ло не стал Хра­ните­лем — Кош­ма­ров, от­че­го нет-то? — а за­тем вспо­мина­ет, как чёр­ный и зо­лотой пе­сок ед­ва не унич­то­жили друг дру­га, и ста­новит­ся яс­но, что в ста­рых са­ра­ях и гни­лых под­ва­лах скры­вать­ся Тра­фаль­га­ру при­дёт­ся ещё очень, очень дол­го.

Но он на­бира­ет си­лы — пь­ёт их жад­но, до дна, на­ходит са­мые жал­кие, ед­ва за­мет­ные па­утин­ки стра­ха. У не­го чутьё на та­кие ве­щи. По­это­му он всег­да зна­ет, ку­да за­несёт ве­тер Сан­джи, по­тому они стал­ки­ва­ют­ся ча­ще, чем поз­во­ля­ет хруп­кий, как ве­сен­ний лёд, ней­тра­литет.

Ло что-то от не­го нуж­но.

Сан­джи до­гады­ва­ет­ся, что. Но не про­из­не­сёт это­го вслух ни за ис­крен­нюю улыб­ку на блед­ных гу­бах, ни за хрип­лый смех.

Вмес­то пи­киров­ки Сан­джи бол­та­ет в воз­ду­хе но­гами. Под его ла­донью кры­ша про­мер­за­ет до са­мых свай. Из­мо­розь пол­зёт к паль­цам Ло, об­ни­ма­ет их и те­чёт вы­ше — а ть­ма, не чувс­твуя уг­ро­зы, поз­во­ля­ет ско­вать се­бя, об­ра­тить в неч­то но­вое, кра­сивое в сво­ём бе­зумии.

Зо­лотые гла­за смот­рят в упор, про­ника­ют в ду­шу. Сан­джи сип­ло втя­гива­ет мо­роз­ный воз­дух, да­вит­ся им и каш­ля­ет. Стыд­но бо­ять­ся та­ких глу­пос­тей:
на­секо­мые, по­дума­ешь!.. Но Ло не от­во­рачи­ва­ет­ся, и Сан­джи за­воро­жен­но сле­дит за тем, что тво­рит его собс­твен­ная вы­шед­шая из-под кон­тро­ля си­ла. По­лови­на ли­ца Ло за­мер­за­ет, ста­новит­ся проз­рачной и хруп­кой, а вто­рая за­тяги­ва­ет­ся чер­но­той, та­кой плот­ной и вяз­кой, что взгляд зас­тре­ва­ет в ней, как в па­ути­не.

— Кра­сиво, — сло­ва сле­та­ют с губ вмес­те с об­лачком па­ра.

— Я знаю, — ух­мы­ля­ет­ся этот са­модо­воль­ный зас­ра­нец и прид­ви­га­ет­ся бли­же. Бе­рёт ру­ку Сан­джи в свою и це­лу­ет ле­дяные паль­цы так, что мес­то по­целуя слов­но взры­ва­ет­ся кро­хот­ным по­жаром, вспыш­кой свер­хно­вой звез­ды. У Сан­джи пе­ред гла­зами ле­та­ют чёр­ные ба­боч­ки, а Ло нак­ло­ня­ет­ся к са­мому уху и шеп­чет что-то вкрад­чи­вое, пу­га­ющее до му­рашек, но прив­ле­катель­ное и за­ман­чи­вое.

Страх, сжи­ма­ющий сер­дце ос­тры­ми иг­ла­ми, мед­ленно от­сту­па­ет.

Они ис­че­за­ют с кры­ши од­новре­мен­но. Ло про­вали­ва­ет­ся в те­ни, а Сан­джи взмы­ва­ет вверх, под­хва­чен­ный за­дирой-вет­ром. Ули­цы пус­тынны, но да­же будь они пол­ны на­рода, ник­то не за­метит двух фи­гур, не спе­ша сколь­зя­щих по за­поро­шен­ной сне­гом до­роге. В них ве­рят, но не ви­дят. Трис­та лет на­зад Сан­джи это оби­жало до слёз. Он умо­лял, про­сил, кру­жил де­тей и взрос­лых в ме­тели, швы­рял им в ли­ца снеж­ки, но они ос­та­вались сле­пы и глу­хи. Прош­ло двес­ти лет, Сан­джи по­нял, что бес­по­лез­но сту­чать­ся в за­пер­тые две­ри, на­до ис­кать дру­гие пу­ти. Он вос­па­рял вверх, сту­чал­ся в ок­на, ос­тавлял мо­роз­ные пос­ла­ния и це­ловал прек­расных ле­ди в щё­ки. Ру­мянец шёл им не­веро­ят­но, но да­же пос­ле по­целу­ев ле­дяно­го ду­ха они не за­меча­ли его — и про­ходи­ли нас­квозь, при­нося не фи­зичес­кую, но ка­кую-то иную боль.

Ещё сто лет Сан­джи вмес­те с А­окид­зи пу­тешес­тво­вал по ми­ру — слу­шал, смот­рел, за­поми­нал. Учил­ся по­нимать лю­дей, вспо­минал, ка­ково это — лю­бить, нес­мотря. Пы­тал­ся вос­кре­сить поч­ти за­бытые вос­по­мина­ния о том, как быть че­лове­ком. Вся­кий раз па­мять соп­ро­тив­ля­лась, но хва­тало и крох, что­бы не опус­тить ру­ки.

А по­том слу­чил­ся Ло. Кро­меш­ник. Бу­гимэн, тень ко­торо­го ста­ла и ужа­сом, и из­бавле­ни­ем.

Он был та­ким же. Он и сей­час есть, в смыс­ле, и бу­дет всег­да, да­же ког­да сам Сан­джи и Зем­ля ис­чезнут, но… В нём на­конец-то по­чудил­ся дол­гождан­ный, та­кой не­об­хо­димый от­вет. Ин­ту­итив­ной Сан­джи все эти го­ды тя­нул­ся к Хра­ните­лям, но ни один из них не мог по­нять его до кон­ца. Раз­ве­ять пе­чать и обод­рить. Сло­ва уте­шения то­нули в без­донной про­руби, а рав­но­душ­но-нас­мешли­вое «Я не бу­ду те­бя за­мечать» вско­лых­ну­ло во­ду и вы­тол­кну­ло на по­вер­хность. Сан­джи спол­на наг­ло­тал­ся иро­нич­но­го яда, по­чувс­тво­вал на сво­ей шку­ре си­лу чёр­но­го пес­ка, а за­тем уви­дел на рез­ко поб­леднев­шем ли­це свой собс­твен­ный страх.

Ког­да сквозь Ло про­бежал ре­бёнок.

Ког­да в не­го, Бу­гимэ­на, пе­рес­та­ли ве­рить.

Глу­по жа­леть вра­га. И уж тем бо­лее со­чувс­тво­вать. Но не за этим Сан­джи ищет с ним встреч, и не по­тому Ло вся­кий раз прит­во­ря­ет­ся, буд­то сов­сем не рад его ви­деть.

Они ими­тиру­ют че­лове­чес­кие чувс­тва пре­вос­ходно. Не пом­нят или не зна­ют, что зна­чит до­верять, лю­бить, оби­жать­ся или на­де­ять­ся, но изо всех сил ста­ра­ют­ся ка­зать­ся нор­маль­ны­ми.

— Мы слиш­ком силь­но от­ли­ча­ем­ся от ос­таль­ных Хра­ните­лей.

Ло го­ворит ти­хо, по его ли­цу слож­но что-то по­нять. Ес­ли бы Сан­джи знал его чуть ху­же, то ре­шил бы, что ему тос­кли­во и оди­ноко. Да, Ло спо­собен оби­жать­ся, пря­тать­ся в те­нях и си­деть воз­ле стен по­ломан­ной кук­лой, ес­ли у не­го не ос­та­лось сил, что­бы на­сылать на лю­дей кош­ма­ры. Он всё это мо­жет, но иног­да, ког­да они с Сан­джи бре­дут вот так по зас­не­жен­но­му го­роду, на­чина­ет нег­ромко рас­суждать — и ни­чего серь­ёз­но­го за этим не сто­ит. Ни­каких пла­нов по зах­ва­ту ми­ра, унич­то­жению дет­ской ве­ры и на­деж­ды. Прос­то Ло хо­чет­ся с кем-ни­будь по­гово­рить, кро­ме сво­их кош­ма­ров в ви­де ко­ней, со­бак и дра­конов. У не­го в под­земных пе­щерах тем­но и су­хо, а ещё бе­зум­но скуч­но, так что Сан­джи ни кап­ли не удив­лён. А ещё он не сму­щён тем, что Ло тя­нет­ся к его ру­ке сво­ей, что­бы пе­реп­лести паль­цы.

— И?

— У нас иные ро­ли. Мы де­ла­ем их свет яр­че, силь­нее. Твой смех от­те­ня­ет грусть, мои стра­хи на­поми­на­ют о том, сколь­ко счастья да­рят прос­тые, в об­щем-то, ве­щи. Без это­го лю­ди дав­но бы вос­при­нима­ли рож­дес­твенские или пас­халь­ные чу­деса как дол­жное. А Фей ли­шил­ся бы сво­их дра­гоцен­ных зу­бов.

— Он ед­ва не ли­шил­ся их в прош­лый раз, ког­да ты вре­зал ему по ли­цу. За­чем? Он ведь сов­сем кро­ха!

Ло кор­чит не­доволь­ную гри­масу, слов­но ему в рот пы­та­ют­ся за­сунуть кис­лю­щий ли­мон.

— Шесть­сот лет на­зад он был нам­но­го боль­ше, по­верь мне. Столь­ко ро­зовых перь­ев не вы­дер­жи­вала ничья пси­хика. А уда­рил я, по­тому что его улыб­ка ме­ня бе­сит. Хо­тя бы один зуб вы­пал, кста­ти?

Сан­джи вспо­мина­ет ли­цо Фея в тот мо­мент, ког­да Ло дви­нул ему в че­люсть, наг­ло ух­мыль­нул­ся и смыл­ся че­рез те­ни, и за­ливис­то хо­хочет. Ему вто­рит вь­юга, силь­ный по­рыв вет­ра под­хва­тыва­ет охап­ку сне­га и рас­сы­па­ет свер­ху при­чуд­ли­вой пыль­цой. Во­лосы Ло мо­мен­таль­но пок­ры­ва­ют­ся ине­ем.

— Да­же два. Он обе­щал най­ти те­бя и за­сунуть под са­мую яр­кую лам­пу, ка­кую толь­ко дос­та­нет. На тво­ём мес­те я был бы на­чеку.

Снег стре­митель­но та­ет, ру­чей­ки та­лой во­ды сте­ка­ют по лбу и пе­рено­сице Ло, со­бира­ют­ся кро­хот­ны­ми озё­рами над об­на­жён­ны­ми клю­чица­ми. Что за иди­от­ская ма­нера хо­дить по­луго­лым, слов­но кро­ме это­го глу­хого, как са­ма ночь, пла­ща на нём ни­чего боль­ше нет! А мо­жет, и прав­да нет. Раз­ве что шта­ны, но их Сан­джи ни ра­зу не ви­дел.

— Я не пом­ню, ког­да в пос­ледний раз нор­маль­но спал, — жа­лу­ет­ся Ло вдруг и гла­за его — уже се­реб­ря­ные — за­гора­ют­ся древ­ней, не­чело­вечес­кой об­ре­чён­ностью. — Ка­жет­ся, я вов­се не сплю и не ви­жу снов. Да­же кош­ма­ров.

Ник­то из Хра­ните­лей не ви­дит снов. Пе­соч­ник го­ворит, что это нор­маль­но и не о чем бес­по­ко­ить­ся, но всё рав­но ос­та­ёт­ся ощу­щение, буд­то те­бя жес­то­ко об­ма­нули.

— И как это свя­зано с мо­им пре­дуп­режде­ни­ем?

Они про­ходят под фо­нарём. Мяг­кий свет бро­са­ет при­чуд­ли­вые те­ни на ис­кря­щий­ся снег, где-то на гра­нице меж­ду «свет­ло» и «глаз вы­коли» про­ис­хо­дит стран­ное: те­ни тя­нут ху­дые ру­ки к про­мёр­зше­му нас­квозь фо­нар­но­му стол­бу, опу­тыва­ют его, слов­но змеи, а за­тем га­сят, пог­ру­жая кро­хот­ный пя­тачок ули­цы в нас­то­ящую тем­но­ту. Сан­джи не­уют­но и поч­ти страш­но. Он зяб­ко пе­редёр­ги­ва­ет пле­чами и по­нима­ет, что при­чина не в хо­лоде.

Ночь — его вре­мя. В тем­но­те он не­видим, но ося­за­ем, без­зву­чен, но сло­ва его зме­иным ши­пени­ем до­бира­ют­ся до ушей и ца­рапа­ют кром­ку уха ос­трым язы­ком. По ще­ке сколь­зят ед­ва тёп­лые паль­цы, нам­но­го теп­лее, чем ко­жа са­мого Сан­джи. От дав­ле­ния ног­тя на блед­ной ко­же по­яв­ля­ет­ся ро­зовый след и не спе­шит ис­че­зать, слов­но эта бо­лез­ненная лас­ка нуж­на в пер­вую оче­редь Сан­джи, а не по­вели­телю кош­ма­ров.

— Ну что, что ты хо­чешь?

А вмес­то от­ве­та ть­ма свер­ка­ет се­реб­ря­ным и зо­лотым гла­зом. Бе­ле­ет ши­рокая ух­мылка.

— Ска­жи, те­бе страш­но?

Те­ни об­ни­ма­ют за пле­чи лас­ко­во, под­держи­ва­ют и не от­пуска­ют. Сан­джи за­мира­ет в пу­га­ющих объ­яти­ях, стис­ки­ва­ет паль­ца­ми по­сох до бо­ли, а за­тем мед­ленно рас­слаб­ля­ет­ся, чувс­твуя спи­ной уве­рен­ную, плот­ную тем­но­ту. Сер­дце у Ло не бь­ёт­ся уже ты­сячи лет — он ведь не че­ловек. Но и ему хо­чет­ся иног­да по­гово­рить, об­нять, на­пугать, а за­тем при­лас­кать. Это его при­рода. То, за что все де­ти и взрос­лые ми­ра бо­ят­ся тем­но­ты.

А са­ма ть­ма бо­ит­ся оди­ночес­тва.

— Очень страш­но, — на ос­тром пле­че Ло-Кро­меш­ни­ка очень удоб­но. Он мо­жет, ко­неч­но, за­тянуть в тень и вы­кинуть от­ту­да где-ни­будь в Аль­пах или под кро­ватью, чей вла­делец ви­дит пя­тый слад­кий сон, но по­ка чёр­ные ру­ки мир­но об­хва­тыва­ют та­лию Сан­джи, а вкрад­чи­вый шё­пот ль­ёт­ся в уши, уба­юки­вая и бод­ря од­новре­мен­но. — Я мо­гу да­же сде­лать вид, буд­то ты стра­шили­ще жут­кое и что твои гла­за мне сов­сем не нра­вит­ся. Но да­вай луч­ше по­мол­чим.

Ло поль­щё­но щу­рит­ся, хмы­ка­ет и всё-та­ки уво­лаки­ва­ет Сан­джи в тень.

Под по­гас­шим фо­нарём ос­та­ёт­ся чёр­но-си­няя из­мо­розь, на ко­торую про­лета­ющий ми­мо Пе­соч­ник ко­сит­ся с не­одоб­ре­ни­ем, но ни­чего не го­ворит. Над его го­ловой бе­шено сме­ня­ют­ся кар­тинки, пре­дуп­реждая, что­бы оба не пор­ти­ли чу­дес­ную ночь дру­гим, а в от­вет ему за­ливис­то хо­хочет вь­юга и те­ни де­ревь­ев по-маль­чи­шечьи дер­зко по­казы­ва­ют сред­ние вет­ки-паль­цы.

@темы: фик, ван пис, обзорам, ЛоСан